Untitled, #243

... catódicos, em que brilhavam algumas janelas pretas com letras monotipadas.

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acabada, muito triste e sem noção do que havia lá fora, ele continuava ali, trancafiado, só com suas imaginações das mais absurdas do que havia fora dali, daquele quarto escuro monotipado.
Ele era escritor, não havia mais nada a fazer ali, do que imaginar, escrever e pensar.
Ele vivia como uma lagarta num casulo. Uma eterna lagarta que queria tanto apreciar o mundo, a vida lá fora, mas ele tinha um receio, uma preocupação mto séria a respeito do mundo lá fora que o prendia ali naquel quartinho escuro, seria...

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