Gli assassini

Arrancò mani e piedi nell'erbaccia umida e tra i cespugli, ma ne valse la pena: da quella posizione poteva osservare la strada per un lungo tratto, e vedere i proprietari di quelle voci, che erano salite di tono fino a divenire quasi urla. C'erano due sagome nel chiarore lunare, vicino alla strada, in basso; due uomini vestiti un po' da straccioni, entrambi con gradi spade appese al fianco. Litigavano, si insultavano e si prendvano a spintoni.
Rubens sgranò gli occhi quando vide una terza figura, di un uomo magro e ossuto quasi completamente spogliato, giacere a terra immobile... sebrava proprio morto.

«Losco pezzente figlio di troll» urlava uno degli uomini «se non fosse stato per me ora saresti bello che morto!»
«Ah, codardo!» gli rispondeva l'altro, «io rischio la vita e tu vorresti tenerti il bottino tutto per te, non è così?»
«Se non mi consegni subito la mia parte giuro che ti faccio pentire...»
«La tua parte? Prova a prenderla, vecchio! Avanti che ti sistemo!» e agitava un fagotto di tela davanti agli occhi dell'altro che gli si lanciò contro furente.

Rubens aveva visto abbastanza: quei banditi avevano di certo assassinato qualcuno, e lui non voleva immischiarsi. Una cosa del genere gli puzzava troppo di guai. Ai pensieri funesti della sua incarcerazione si frappose per un attimo un'altra immagine di lui che penzolava da una forca, mentre un boia incappucciato gli tirava le gambe... brr, una sensazione di gelo gli percorse la schiena. Meglio non pensarci. Ovviamente di pancetta affumicata neanche una traccia, quindi tanto valeva tornare sui propri passi e trovare un nascondiglio migliore e più distante fintanto che la strada non fosse sgombra. Stava per muoversi, quando avvertì in lontananza un rumore di cavalli che si avvicinavano al galoppo... altri guai, ci avrebbe scommesso! I due briganti, più in basso non si erano accorti ancora di niente, e Rubens decise che era più saggio rimanere nascosto lì dov'era.